Kindheit in Kiel: Wenn rot blühende Geranien brennen

1943 war ich fünf Jahre alt und lebte mit meiner Mutter im Hause meines Großvaters in Wulfsbrook schräg gegenüber der Hasseer Kirche. Fliegeralarm kannten wir Kinder, wir spielten ihn sogar. Für die rot blühenden Geranien auf dem Balkon des Nachbarhauses hieß es dann: Dort brennt es schon. Wir durften uns nicht weit vom Haus entfernen, doch wenn Soldaten mit Musik auf der Hamburger Chaussee stadtauswärts marschierten, rannten wir die Straße hoch und marschierten zumindest ein kleines Stück mit. Wenn wir bemerkten, dass die Männer in den weißen Anzügen dort zu den Nebeltonnen gingen, liefen wir schnell nach Hause und meldeten, dass es sicher Alarm geben würde. Sicher im Matratzenlager: Hatte mein Großvater abends außer Haus zu tun, wurde ich vorsichtshalber im Trainingsanzug im Vorkeller in einem Liegestuhl zum Schlafen gelegt, weil meine Mutter mich nicht mehr schlafend vom ersten Stock in den Keller tragen konnte. Mein richtiges Luftschutzbett bei Alarm war dann ein Matratzenlager unter den Vorratsregalen mit dem Eingeweckten. Dort fühlte ich mich sicher. Zum Spielen nach dem Kindergarten dienten Hof und Garten und vor allem meine Sandkiste. Eine Freundin meiner Mutter wohnte mit ihren vier Kindern in einer Etagenwohnung in der Gerhardstraße. Dort war es mit dem Draußen-Spielen schwierig, und so kam die Familie gern zu uns ins „Grüne“. Am 10. Juli 1943 feierte Käthe, die Älteste, ihren zehnten Geburtstag. Die Kieler Schulen waren geschlossen und wurden kriegsbedingt auch als Lazarett genutzt. Die Schüler waren mit ihren Lehrern in Landschulheimen untergebracht. Doch jetzt waren Sommerferien und Käthe bei ihrer Familie zu Hause. Ihre Mutter wollte sich für die vielen Besuche bei uns erkenntlich zeigen und plante eine Geburtstagsfeier in der Forstbaumschule, damit wir Kinder nach der Kaffeetafel draußen spielen könnten. Käthe begriff und fing an zu weinen: Um vor den üblichen Zeiten des ersten Fliegeralarms wieder zu Hause zu sein, trafen wir uns – zwei Mütter und fünf Kinder – bereits um 14 Uhr in der Veranda der Forstbaumschule. Käthes Mutter hatte gerade Getränke bestellt, da heulten die Sirenen, Voralarm. Sofortige Reaktion der Mütter: Weg vom Wasser! Wir hetzten bis über die Feldstraße in das erste Haus auf der rechten Seite des Düvelsbeker Weges. Der Zugang zu den Häusern musste immer offen sein, die Richtung zum Luftschutzkeller war außen am Haus durch einen weißen Pfeil auf der Mauer angezeigt. Wir rannten also die Kellertreppe hinunter und landeten auf einem Gang, dessen Tür mit Fenster der Ausgang auf den Hof war. Das Haus lag am Hang, der „Keller“ ebenerdig zum Hof. Kein Hausbewohner hatte hier Zuflucht gesucht. Käthe mit ihren zehn Jahren begriff sofort unsere unsichere Lage und fing bitterlich an zu weinen. Wir stellten uns zwar in dem Gang um die Ecke, so dass wir das Tageslicht vom Hof nicht sehen konnten, doch die Geburtstagsstimmung war dahin. Wir haben diesen Angriff heil überstanden, doch danach strebten wir den Düvelsbeker Weg hoch bis zur Holtenauer Straße. Immer wieder Sirenen: Die Straßenbahnen fuhren noch, wir stiegen ein, kamen jedoch nur ein kurzes Stück voran, als schon wieder die Sirenen heulten. Diesmal landeten wir im Luftschutzkeller eines großen Etagenhauses, der dicht besetzt war. Die Bewohner berichteten untereinander von Häusern in der Nachbarschaft, die beim vorigen Angriff getroffen worden waren. Als wir nach diesem Angriff wieder ans Tageslicht kamen, fuhren die Straßenbahnen immer noch. Diesmal kam Käthe mit Mutter und Schwestern wenigstens ohne Unterbrechung bis zu ihrer richtigen Haltestelle. Großvater wartete hinter der Telefonzelle: Wie oft meine Mutter und ich unsere Fahrt noch unterbrechen mussten, weiß ich nicht. Doch an der Hummelwiese, wo der neue Hochbunker stand, gab es gleich Vollalarm. Die Flak knatterte schon über unseren Köpfen, als wir mit vielen anderen Menschen die Treppe zum Eingang hinunterdrängten. Die Luftschutzwarte wollten schon die Türen schließen, doch das wurde verhindert, und wir gelangten hinein. Nach diesem Angriff erreichten wir unsere Haltestelle an der Hamburger Chaussee ohne erneuten Alarm, da war es schon 20 Uhr. Mein Großvater tauchte hinter der Telefonzelle auf, wo er zwischen den Angriffen immer auf uns gewartet hatte. Kurz darauf erhielt meine Mutter die Nachricht, dass ich eingeschult würde. Sie hatte gar nicht damit gerechnet, weil ich doch erst nach dem 1. September sechs Jahre alt werden würde. Und das Schlimmste war: Für mich war zur Einschulung ein Landschulheim in Thüringen vorgesehen. Zum Glück stand am Ende des Schreibens, wer die Möglichkeit hätte, zu Verwandten aufs Land zu gehen, dürfte dies tun. Und so wurde ich zusammen mit meiner Cousine in der einklassigen Dorfschule in Hassendorf eingeschult, allerdings als noch Fünfjährige kräftig gehänselt von den „großen“ Sechsjährigen. Lesen Sie weitere Nachrichten aus Kiel. Von Helga Tewes

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