Feridun Zaimoglu im Blick auf 2020: „Stabilität ist ein Mythos“

Er sieht sich noch, wie er im Frühling durch die leere Stadt gegangen ist, durch den Schützenpark und weiter in den Schrevenpark, runter ans Wasser zu den Seehunden, die ihm immer gute Laune machen. „Am Anfang stand eine gespenstische Stille“, erinnert sich Feridun Zaimoglu an den ersten Lockdown. An das leere, beklommene Gefühl und das Staunen darüber, „wie schnell das alles gegangen ist“. Damals, im April erschraken die Menschen noch, wenn er von „Seuche“ sprach und fuhren ihn an, er solle es mal nicht übertreiben. Wie die Pandemie sprachlos macht: Neun Monate später, kurz vor Weihnachten, sitzt der Schriftsteller in seiner Wohnung nahe dem Südfriedhof. Der Blick geht in die blattlose Baumkrone vor dem Fenster; wie immer fliegen Möwen, elegant, schwerelos, scheinbar ungerührt von der Lage. „Das Jahr hatte es so in sich, dass ich um Worte verlegen bin“, sagt der Mann, der um Worte nie verlegen ist. „Ich putze viel – und wenn ich die Wohnung betrete, ist das wie eine Sicherheitsschleuse.“ Da ist die Sorge um die Existenz, um die Eltern in der Türkei, der Vater wäre an Corona fast gestorben. Und die Verblüffung darüber, „wie schnell das Querdenken, ein Wort der Aufklärung, so verludern konnte“. 2020 hätte ein Reisejahr werden sollen für Zaimoglu, wie sonst auch. Das Vorlesen gehört zu seinen Büchern dazu. Die werden noch einmal richtig lebendig, wenn er sie laut liest, im schwingenden Rhythmus mit seinem Publikum hindurchtreibt. Stattdessen wurde eine Lesung nach der anderen abgesagt, das Projekt vom Literaturhaus Hannover 30 mal eine Stadt erzählen, an dem er beteiligt war, fiel ganz weg. „Was dazu ausfiel“, sagt er trocken, „war eine gesicherte Existenz.“ Schriftsteller profitierten weniger von Corona-Hilfen: In das große schwarze Loch der Depression ist er dennoch nicht gefallen. „Ich bin immer noch froh, wenn ich vor einer noch so kleinen Gruppe sprechen kann“, sagt er. Über Schreibworkshops und Schreibaufträge, die ihm die Miete einbrachten und ihn über Wasser hielten wie das Stück für das Schauspielhaus Düsseldorf oder die Zeitungsartikel, zusammen mit den Hilfen, die der Kulturverband Schleswig-Holstein locker machte. „Die haben mir so geholfen. Ohne die hätte ich den Sommer nicht überstanden.“ Selbstverständlich war das nicht – der Schriftstellerverband meldete Anfang Dezember, dass Buchautoren nur im einstelligen Prozentbereich von den Corona-Hilfen für Soloselbständige profitierten. Indirekt treffen darüber hinaus die Absage von Lesungen und die Existenzsorgen der Verlage. Mehr als die Hälfte, so der Schriftstellerverband, hat Titel verschoben, 36 Prozent sogar ganz gestrichen. Zaimoglu ist froh, dass sein neues Buch ohnehin erst für 2022 terminiert ist. Der Schreiballtag ging für Zaimoglu immer weiter: „Instabilität gehörte immer zu meinem Leben“, sagt er, „ich plane nie weiter als drei Monate. Stabilität ist ein Mythos.“ Er findet, dass der Blick zu einseitig auf die großen Kulturinstitutionen gerichtet wurde. Auf Theater, Museen - zu wenig auf die, die die großen Getriebe am Laufen halten. „Stückeschreiber wie ich und mein Kompagnon Günter Senkel fallen in dem Raster hintenrüber“, sagt er. „Ich habe praktisch keine Betriebskosten, nicht mal ein Auto, das ich ins Feld führen könnte. Da muss man schon mal die Funktionsfrage stellen.“ Gleichzeitig ist der Alltag weiter gegangen. Zaimoglus Alltag, der morgens nach dem ersten Kaffee Schreiben heißt, den ganzen Vormittag lang, immer noch an der elektrischen Schreibmaschine AEG Olympia Carrera SI, für die der hartnäckige Digitalverweigerer Farbbänder in einem Karton gehortet hat. Um die Eltern nicht nur zu hören, sondern auch zu sehen, hat er sich in diesem Jahr endlich ein Smartphone gekauft. Er liest viel, was er immer tut, kürzlich die Gedichte von Literaturnobelpreisträgerin Louise Glück, jetzt den schwedischen Historienkrimi 1793. „Schön düster“, sagt er. „Bücher sind für mich das Wahre - und der beste Eskapismus. Ich merke, dass ich mich darüber beruhige. Draußen ist die Pandemie, im Buch tauche ich ab.“ Kein Wunder, dass ihm die Buchhandlungen und das Stöbern im Lockdown am meisten fehlen. Wandern und Beten: Die Selbstisolation ist er gewohnt vom Schreiben, aber wenn ihn doch mal der Lagerkoller überkommt, zieht er los: „Ich habe begonnen, Gewaltmärsche kreuz und quer durch Kiel zu machen.“ Psychohygiene. Und noch etwas hilft: „Ich bete auch schon mal“, sagt Zaimoglu. „Ich habe diesen Kinderglauben. Über den fühle ich mich nicht so ausgesetzt. Gott soll uns schützen. Das ist, wie in der Dunkelheit zu beten. Und ein Vaterunser hilft.“ Natürlich ist das keine Arznei gegen die Angst, eher ein Mantra, das den Alpdruck von Infektionszahlen und statistischen Kurven mildert. Und es trägt die Hoffnung, dass sich „das Virus bald mürbe mutiert“ und die Familie, die Freunde gesund bleiben. Ob es das Schreiben verändert hat? Noch nie, sagt er, habe er so viel geschrieben wie in diesem Jahr. Mitte Juli hat er mit dem neuen Roman angefangen, im Frühling will er damit fertig sein. Er hat keine Lust auf Befindlichkeitsprosa, auf die plumpe Anwesenheit der Gegenwart, die ihm immer schon suspekt ist. „Aber in diesem Jahr brennt sie“, sagt er nachdenklich. „Und wenn ich schreibe, dann schreibe ich auch gegen das Nichtfassenkönnen, dass wir in der Zeit der Seuche leben. Wenn ich schreibe, erschreibe ich mir Klarheit.“