Es war Anfang Dezember, im Jahre 1952. Weihnachten stand vor der Tür. Ich war damals zwölf Jahre alt. Meine Schwester war zehn, meine beiden Brüder vier und drei Jahre. Wir wohnten in einem alten, mit Reet gedeckten Deputatshaus. Dieses Haus hatte eine riesige Diele, von dort führte eine alte steile Treppe auf den großen, geräumigen Boden. Immer wenn ich traurig war oder allein sein wollte, zog es mich dort hin. Es roch so gut nach Heu und nach Äpfeln. Auf dem Boden wurde so allerhand aufbewahrt. In einer Ecke standen alte Weckgläser und Flaschen. Aber das Schönste waren die Spielsachen vom letzten Weihnachtsfest. Im Sommer wurden sie nicht so sehr beachtet, da spielte man draußen.
Die vierte Klasse ist aufgeregt, eben hat die Lehrerin allen Bescheid gegeben, dass sie dieses Jahr das Krippenspiel aufführen dürfen. „Ich will Josef sein“, „Und ich Maria“, schallt es durch die Klasse.
